Meine unglaubliche Reise durch die Welt der Pflege

Ihr müsst diese Geschichte nicht lesen. Denn wer von euch hat so viel Zeit übrig?

Sie ist langatmig und persönlich.

Sie ist schwermütig und traurig. 

Sie ist zynisch und überspitzt.

Sie ist meine Geschichte.

Und sie hat ein gutes Ende.

Sie orientiert sich an echten Geschehnissen, Ähnlichkeiten mit lebenden Personen sind rein zufällig. Sie zeigt ein Ziel am Ende eines Weges, der stets mit der Natur und ihrer Verbundenheit zu ihr endet.

Unaufhaltsam! Eine düstere Vorahnung beschlich mich während unseres letzten gemeinsamen Urlaubs im Februar 2016. Eine Kost mit mehr als nur einem bitteren Beigeschmack. Eher vergleiche ich heute, Jahre später, die Erfahrungen mit der schluckweisen Einnahme des Schierlingsbechers. Äußerst giftig, mit Garantie tödlich endend. Und unendlich schmerzhaft.

Wir fuhren zum 80sten Geburtstag meines Vaters nach Österreich und feierten seinen Runden in einem 4-Sterne-Sporthotel in Bramberg. Durch die zunehmende Demenz meines Vaters hatten wir entschieden, nicht in Kreis von Freunden und Familie zu feiern. Der Geburtstag fand jedoch unter größter nervlicher Anspannung statt. Meine Mutter war stark erkältet und hatte keinen Appetit. Bereits am Morgen verkündete sie ihre Verspätung aufgrund starken Nasenblutens. Einen Arzt lehnte sie vehement ab.

Im weiteren Verlauf wurde meine Mutter daheim wegen einer Lungenentzündung ins Krankenhaus eingewiesen. Einen Tag später erlitt sie dort einen leichten Schlaganfall... Glück im Unglück, da sie sofort auf die Stroke Unit verlegt wurde.

Das Blutbild war nicht in Ordnung, doch darauf nahmen die Ärzte keine Rücksicht und entließen sie nach glimpflichem Verlauf ohne weitere Diagnose. Das Damoklesschwert pendelte unaufhaltsam weiter. Die Anträge für die Kur liefen, jedoch lehnte die Klinik die Begleitung meines Vaters ab. Also fuhr meine Mutter in immerwährender Rücksicht auf meine Belastung nicht in eine rehabilitierende Kur.

Ihre Lunge füllte sich mit Wasser und der Hausarzt überwies sie zum Hämatologen. Eine seltene Bluterkrankung. Zu viele weiße Blutkörper bildeten sich und wüteten in den Organen. Das Wort Krebs nahmen wir nicht in den Mund. Sie war unter Beobachtung und der prozentuale Anteil der weißen Blutkörper lag in einem guten Bereich. Vierteljährliche Kontrollen sollten ausreichen. Taten sie nicht! Die Lunge wurde mehrfach von Flüssigkeit befreit. Zuerst in Würselen, dann in Eschweiler. Man war trotz der Diagnose ratlos. Es kam zu fatalen Fehleinschätzungen. Auf der Herz-Station des Aachener Klinikums ging die Odyssee weiter. Schmerzhafte und nervenzehrende Untersuchungen, deren Ergebnisse bereits vorlagen, wurden mehrfach wiederholt. Die Fabrik Klinikum arbeitete im Schichtdienst und schob die Ware Mensch auf dem Fließband weiter. Meine Mutter wurde durch fachliche Inkompetenz oder maßloser Ratlosigkeit der Kardiologie auf die Innere verlegt.

Eine sehr junge Ärztin stellte dort gezielte und richtige Fragen. Gott, war ich glücklich, sie getroffen zu haben. Ihre Diagnose war treffsicher. 

Bereits am nächsten Tag, nachdem meine Mutter verstorben war, wurden die Termine im Wettlauf koordiniert. Ich ließ mich aufgrund der psychischen Belastung vom Dienst in der Druckerei krankschreiben. Die Beerdigung musste vorbereitet werden. Ich war diesbezüglich ein unbeschriebenes Blatt, hatte keine Ahnung von den Vorbereitungen und was zu berücksichtigen war. Ich informierte Freunde und Familie, hoffte auf die Buschtrommel bei denen, die ich in der Aufregung vergessen würde und bestellte das Beerdigungsinstitut ein, vereinbarte das Gespräch mit dem Pfarrer, legte Beschwerde bei der verantwortlichen Stelle des Hygiene-Managements im Klinikum ein, besprach das Angebot für den Beerdigungskaffee und organisierte das ganze Drumherum.

Mein Vater war keine Hilfe, er brauchte meine Hilfe. Meine Mutter wollte – wieder ohne Aufwand für ihre einzige Tochter – möglichst preiswert und einfach bestattet werden. Ganz ohne Tamtam! Am liebsten in alle Winde verstreut. Mehr Information hatte ich nicht, da dieses Tabu-Thema in unserer kleinen heilen Welt keinen Raum einnehmen sollte. Ein normales Grab mit Stein kam daher nicht in Frage, ein anonymes Grab nach ihren Wünschen wiederum für mich nicht. Dank der guten Beratung des Beerdigungsinstituts am Ort entschied ich mich für ein Urnengrab in einer Stele. Oberster Einschub! Die Vorstellung der frischen Luft mit Blick in den dichten Wald fand ich beruhigend und friedlich. Es war günstiger als das herkömmliche mit Marmor eingefasste Grab und dennoch hatte ich eine Anlaufstelle.

Ich hoffte inbrünstig, meine Mutter akzeptierte diesen durch meine Seele gesteuerten Kompromiss.

Abschließend hoffte ich, dass niemand sagen würde: "Die einzige Tochter hat aber auch an allem gespart. Die liebevolle, aufopfernde Mutter hat mehr Dankbarkeit verdient!". Denn niemand kannte die Wünsche meiner Mutter.

Der Tod war schrecklich, erbarmungslos und schonte niemanden. Doch wie schrecklich war es, einen geliebten Menschen zu verlieren und sich abends nicht mehr an das Ereignis erinnern zu können. Natürlich hatten mein Lebensgefährte und ich uns entschlossen, meinem Vater in der Zeit der Trauer nicht mit neuen Aufgaben herauszufordern. Er sollte die nächste Zeit weiterhin im Gästezimmer wohnen und seine Trauer nicht allein verarbeiten müssen. Doch wie grausam war es, wenn ein Mensch abends neben einem auf dem Sofa saß und fragte: „Wo ist eigentlich die Mutti?“ - „Die Mutti ist tot?" -  "Warum hast Du mir nichts gesagt?“

Tagsüber vergingen die Stunden meist wortkarg. Dank des schönen Wetters konnten wir viele Spaziergänge unternehmen und ich bemühte mich meinen Vater abzulenken. Er fragte mich nach Pflanzennamen und Anwendungszweck, um seine Vergesslichkeit einzudämmen. Doch panische Angst überkam mich am Abend. Ich fürchtete mich vor seinen Fragen. Vor der Hilflosigkeit. Vor der Einsamkeit. Mein Lebensgefährte baute gerade seine Selbständigkeit als Tierheilpraktiker auf und brauchte jede Energie für sich. Dennoch dankte ich ihm jeden Tag für seine Aufopferung in diesen Wochen und Monaten. Hilfe von außen blieb uns erst mal verwehrt.

Nach insgesamt vier Wochen Abstinenz, zog es mich zurück in mein Büro. Ich wollte mich ablenken, war die Tristesse leid und brauchte einen geregelten Alltag. Für meinen Lebensgefährten bedeutete dies noch mehr Stress. Ich arbeitete bis zum frühen Nachmittag, erledigte den Rest im Home-Office. Bis dahin musste er meinen Vater betreuen. Abends blieb mein Lebensgefährte in der Praxis, nachdem wir die Übergabe erledigt hatten. 

In der Pflege soll laut einer Dokumentation, die ich gelesen habe, mehr Geld zu verdienen sein als im Drogenhandel. Das Geld kam nicht an der Basis an. Klar! Der Pflegenotstand machte auch im privaten Sektor nicht Halt. In der Tat wurde ich im Laufe meiner ungewollt steigenden Erfahrung belogen, betrogen, bedroht, getäuscht und desillusioniert.

Mafia ähnliche Vergleiche drängten sich mir auf, als ein Anbieter aus Belgien seinen schwarzen auf Hochglanz polierten SUV in der Seitenstraße parkte und mit seiner polnischen, modebewusst gestylten Ehefrau hereinstolzierte. Bordellartige Stöckelschuhe, Minirock, waffenartig lange, lackierte Fingernägel.

Zugegeben, die italienisch bodenständige Mafia ging für mich immer mit einer verborgenen Faszination des familiären Zusammenhalts einher, gleichzeitig empfand ich den heimeligen Charme der 70er Jahre.

Was ich allerdings an diesem Abend sah, raubte mir jede verträumte Verklärung, die ich bei „Der Pate“ empfunden hatte. Die Organisationen hießen nicht Ndrangheta, Cosa Nostra oder Camorra. Nein, es stellten sich ohne Pathos Vertrauen vorgaukelnde Wichtigtuer vor. Ich wurde umworben von einem goldenen Herbst, der mit herzlicher Hand trügerisch als Hausengel getarnt, mit einem Optimum pro Senior sorgen würde. 

Pflegerin Nr. 1 war scheinbar für mich zum Üben vorgesehen. Es war meine Eingewöhnungsphase - quasi meine Probezeit. Nachdem die Pflegefirma meine Erwartungen gedämpft hatte, dass sich vor Weihnachten qualifiziertes Personal finden ließe, sollte ich mit ihr für den Übergang zufrieden sein. Ich hegte nicht allzu großen Argwohn. Wir würden schon klarkommen. Ich empfand mich immer als unkompliziert und flexibel. Also, los ging's!

Ich räumte bei meinem Vater auf, putzte gründlich durch, kaufte ein und präsentierte ein schmuckes kleines Einfamilienhaus.

Die junge Pflegerin fand das Gästezimmer vorzüglich und nahm am ersten Sonntag die Einladung zum Essen im Restaurant als Willkommensgeschenk dankend an. Ihre Deutschkenntnisse waren passabel. In den ersten Tagen schob ich manche Ungereimtheit auf das gegenseitige Eingewöhnen. Mein Vater klingelte abends Sturm und terrorisierte den Anrufbeantworter, der ihm partout nicht antwortete.

Die flüchtige Pflegerin war selten zu sehen, wenn ich nach Büroschluss nach dem Rechten schaute. Angeblich war sie „gerade erst“ in ihr Zimmer gegangen. Sie war eine Stubenhockerin, schaute Filme über ihr Tablet und verspürte wenig Lust auf Sauerstoff. Ich weitete meine detektivischen Beobachtungen aus. Sie konnte scheinbar nicht kochen. Sie war nicht unbegabt, sondern konnte gar nicht kochen oder einen Haushalt führen! Es gab Tiefkühlpizza, Erbsen und Möhrchen aus der Dose. Reste wurden ohne Abdeckung dem Vertrocknen im Kühlschrank überlassen. Auch angebrochene Konserven fanden im Kühlschrank Platz. Rotkohl aus dem Glas fand ich halbleer und ungekühlt in der Abstellkammer. Gewürze waren reine Dekoration in den Schränken. Deftige polnische Küche hatte ich mir anders vorgestellt.

Um die Pflegekraft zu entlasten, bot sich der Nachbar an, meinen Vater montags zu Ausflügen nach Köln mitzunehmen. Dienstags hatte ich dank einer treuen Freundin eine Tagespflege für meinen Vater im Nachbarort organisiert. Wir nannten es „Seniorentreff“. Das klang charmanter als Tagespflege. Mein Vater hasste die Treffen dennoch – „nur alte Leute, die irgendeinen Stuss erzählten. Nur Blabla... was soll ich dort?“. Für meinen körperlich rüstigen Vater war das tagesfüllende Rumsitzen pure Zeitverschwendung.

Nachdem ich der Unsichtbaren meinen Einstand in die Geheimnisse des Pflegeberufes zu verdanken hatte, begrüßte ich die zweite Dame. Wir sollten sie Katharina nennen. Es sei einfacher auszusprechen und sie war diesen Namen in Deutschland gewöhnt.

Meine gute Seele! Sie schaffte es in kürzester Zeit meine negative Pflege-Unterwelt wieder ins hoffnungsvolle Licht zu führen. Katharina war gütig, sie war fürsorglich. Und sie interessierte sich für Pflanzen. Sie fragte nach ihrem deutschen Namen und wir beugten uns auf den Boden zur gemeinsamen Entdeckungsreise. Sie brachte mir polnische Vokabeln bei, zum Beispiel pokrzywa für die Brennnessel. Wir hatten so viel gemeinsam. Eine Seelenverwandte.

Ein Engel. Ein Engel für meinen Vater, ein Engel für mich. 

Eine schüchterne Mitarbeiterin kam im Wechsel für Katharina. Sie war ebenfalls fleißig, ruhig und pflichtbewusst. Ich führte sie in Museen. Sie besuchte mit uns Märkte. Wir luden sie ins türkische Restaurant ein. Sie war schüchtern, höflich und sollte sich die Stelle mit Katharina teilen. Ich wähnte mich bereits in reichbare Nähe einer perfekten Stellenbesetzung. Wenn die Unsichtbare der einzige Wermutstropfen war, Katharina und Mitarbeiterin 3 alle drei Monate wechseln würden, näherten wir uns einer 100%igen Zielerreichung.

Leider hatte Katharinas zweiter Aufenthalt ein trauriges Ende. Sie reiste bereits krank an. Ihr Nacken schmerzte und die Schmerzen wurden schlimmer. Ihre im Gepäck mit angereiste Diagnose aus Polen stellte sich im Nachhinein als fataler Irrtum heraus. Zunächst jedoch fuhren wir sie zum Osteopathen nach Kerkrade. Er würde es schon richten. Auch boten wir ihr zur Unterstützung Weihrauch an und allerlei Hausmittel, die wir in petto hatten. Die Schmerzen wurden nicht besser. Als sie ihren Arm nicht mehr heben konnte, erhielt sie von meinem Hausarzt eine Überweisung ins Krankenhaus.

Zum Zeitpunkt ihrer Anreise wusste ich nicht, dass Katharina sterbenskrank war. Die Gläubige sollte bis zu Katharinas Genesung bei uns bleiben. Sie sprach sehr schlecht Deutsch und unterwarf sich ständig aufgrund ihres eigenen Anspruchs. Doch versuchten wir die Situation mit Ruhe und Gelassenheit zu meistern. Sobald Katharina wieder da wäre, würde alles gut sein.

Unsere Gläubige entschuldigte sich am laufenden Band für Dinge, Situationen und Nicht-Erreichen ihrer eigenen Messlatte. Sie betete ständig und nahm meinen Vater samstags mit in den polnischen Gottesdienst. Es täte ihm gut. Vor allem tat es ihr gut, und sie dankte Gott, dass er sie auf diese Pflegestelle gesandt hatte. Sie liebte die langen Spaziergänge in der Natur. In ihrer Heimatstadt gäbe es hohe Umweltverschmutzung, wodurch ihre Kinder stets Atemnot und Allergien gehabt hätten. Auch unsere Gläubige besaß ein sehr gutes Naturwissen. Wir konnten uns, soweit die Sprachbarriere es zuließ, gut über Pflanzen und Wildkräuter austauschen.

Sie liebte meinen Vater für seine zuvorkommende Art und sicherlich liebte sie uns. Ich veranstaltete viele Besuche in alle möglichen Kirchen und Museen. Meist nutzte ich dazu die Sonntagvormittage.

Nur eine Sache verunsicherte die Gläubige immens. Sie sorgte sich um mein Seelenheil, nachdem ich sie durch unser Haus geführt hatte. Dort hat sie statt eines Jesus am Kreuz Buddha-Statuen entdeckt. Sie war entsetzt über den falschen Glauben und sprach mich – allen Mut zusammengenommen – zwei Tage später darauf an. Wieso nicht Jesus? Ich verstand sie zuerst nicht. Was hatte ich falsch gemacht? Hatte ich ihren Glauben verletzt? Im polnisch-deutschen Wortgemisch fiel irgendwann der Groschen. Sie hatte tatsächlich große Angst, dass ich mich Gott entfernen würde. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich dies bereits. Ich glaubte nicht an die eine Religion, ich glaubte an die Natur. Wer weit gereist war, hat das große Glück, Gott anders zu begreifen. Ich erzählte ihr von unseren Reisen nach Nepal, nach Bhutan und nach Indonesien. Hinduismus, Buddhismus und der gute Islam. Es war kompliziert, meine Faszination in einer fremden Sprache zu verdeutlichen, ohne sie zu verschrecken. Ich war überzeugt, dass unsere Gläubige bis heute jeden Samstag im Gottesdienst für mein Seelenheil betete.

Am 25. Januar 2019 reiste Nummer 6 an. Eigentlich fuhr sie nur vorbei. Denn meine Geduld mangels Sprachkenntnisse war erschöpft, vor allem aus dem Grund, da unser Skiurlaub anstand. Nach zwei Wochen und kurz vor Antritt des Urlaubs musste sie uns verlassen. Ich blieb mit unserer lieben Gläubigen in Kontakt. Leider durfte sie nicht zur Hilfe eilen, da ihr Ruhestand abgewickelt wurde. Sie machte sich ehrliche Sorgen, ob mein Vater gut versorgt wäre. 

Ab dem 9. Februar 2019 kam eine Namensvetterin, ich nenne sie Pflegerin Nummer 7. Gespannt fuhr ich zwischendurch vom Büro zu meinem Vater - auf ein gutes Omen hoffend. Der erste Eindruck war entscheidend. Zum einen verlebt, abgewrackt, zum anderen sehr gesprächig. Gute Deutschkenntnisse, also ausbaufähig.

Ich fuhr zurück ins Büro. Ich war zufrieden und wägte mich aus der Gefahrenzone. In den darauffolgenden Tagen konnten wir uns besser kennenlernen. Wir hatten bis zum Urlaub nur wenige Tage, doch die würden ausreichen. Ein erneuter Wechsel war zeitlich unmöglich und schien nicht nötig zu sein. Samstag fuhren wir zum Wochenmarkt in die Niederlande. Sie sagte nicht nein, sie aß alles und davon fiel. Es gab nicht nur Backfisch, sondern auch jede Menge Krabben. Das Besondere war ihr wichtig. Mir sollte es recht sein. Warum Backfisch, wenn das Leben auch Krabben bot. Und warum nicht beides?

Sonntag lud ich zum Essen in „Die Brücke“ ein. Sie trank wie wir ein Bier, speiste edel und eine Spur zu dekadent, was ich zu diesem Zeitpunkt vollkommen in Ordnung fand. Hauptsache mein Vater war gut versorgt und wir würden in den Winter fahren können!

Nicht die leiseste Vorahnung beschlich mich. Leider! Beim Essen teilte sie uns ihre Pläne für die nächsten zwei Wochen mit. Sie wollte mit meinem Vater Städtetouren unternehmen. Ich lobte sie für ihre Selbständigkeit. Sie wollte nach Aachen mit dem Zug und auch Städte wie Amsterdam oder Brüssel erkunden. Ich warnte sie, meinen Vater nicht zu überfordern. Nummer 7 versprach es. Wahrscheinlich meines Sichtfelds entzogen mit gekreuzten Fingern auf dem Rücken. Andererseits faszinierte mich ihr Entdeckergeist. Ich maßregelte mich selbst wegen meiner übertriebenen Fürsorge.

Wir fuhren Richtung Süden nach Österreich. Wir verbrachten eine tolle Skiwoche. Korrekt, ihr habt richtig verstanden: eine nicht zwei Wochen. Nach der ersten Woche wechselten wir die Unterkunft, wir wollten nach langer Zeit die Verwandten in Lenggries besuchen. Am späten Nachmittag bezogen wir Quartier in einer Ferienwohnung. Das Abendessen war uns noch vergönnt. Kurz vor dem Zubettgehen ging der Anruf des Nachbarn meines Vaters ein. Mein Vater hatte dort geklingelt und gesagt: „Kati ist die Treppe hinuntergefallen. Nun liegt sie am Boden und bewegt sich nicht“. Sie wurde mit dem Rettungswagen bewusstlos in das nächste Krankenhaus eingeliefert. Mein Vater verbrachte die Nacht und den nächsten Tag allein im Haus. Wir brachen den Urlaub ab. Die Kosten der Unterkunft ging trotzdem auf unsere Rechnung. Völlig aufgelöst sagte ich Tante und Cousinen Bescheid, ließ mich Tränen überströmt kurz drücken und stieg in das aus- und wieder beladene Auto. Mein Lebensgefährte und ich redeten kein Wort. Zwischen Wut und Trauer gab es ganz viel Eis. Auch Heulkrämpfe meinerseits unterbrachen die wenig philosophische Ruhe. In Herzogenrath angekommen, warf ich die schmutzige Wäsche in den Keller, packte meinen Schlafsack und fuhr so schnell es ging zu meinem Vater. Fröhlich stand er in der Haustür und freute sich, mich zu sehen. Dass wir den Urlaub abbrechen mussten, ich mir quälende Sorgen auf der Rückreise gemacht hatte, war ihm nicht klar. Erst einmal verschaffte ich mir einen Überblick. Die Extrovertierte lebte laut Aussage des Pflegeanbieters, würde jedoch am nächsten Tag zu weiteren Untersuchungen verplant. Ihre gesundheitliche Lage schien äußerst bedrohlich.

Schlimmer geht immer, hieß es im Volksmund. Mein erster Eindruck von einem Pfleger, den mein Vater ablehnte, da er keine Frau war und ich ihn in keine Frau wandeln konnte, war düster. Wehe der Vorahnung. Nummer 8 wirkte wie ein Mann mit finsterer Vergangenheit. Er schien viele Geheimnisse im Gepäck zu verstauen. Und gleich bei der Begrüßung stellte er sich mit seinem Leitsatz und Lebensmotto vor: „Besser privat“. Der polnisch-deutschen Terminologie nicht ausreichend mächtig, verstand ich ihn nicht sogleich.

Meine Freundin war neugierig und aufgrund ihrer Ausbildung als Demenzbegleiterin war mir ihr Urteil wichtig. Sie beschwichtigte meine Ängste und gab mir den Rat abzuwarten. Er war ein Einzelgänger, zeigte mir ein Foto seiner großen Liebe. Wie in einem tragischen Roman nahm diese Liebe ein noch tragischeres Ende. Sie hatte ihn verlassen, nahm sein ganzes Geld und setzte sich nach Tunesien ab. Zurück blieb ein gekränkter, eitler Mann. Er zeigte mir das Foto einer schönen Blondine. Wie ein Seefahrer, der seine Liebe im fremden Hafen zurücklassen musste, wirkte er oft gedankenverloren. Darüber hinaus schienen ihn auch andere Menschen betrogen zu haben. Aus Sicherheitsgründen trug er immer ein Bündel Bargeld bei sich. Eine fremde Währung, jedoch gab sie ihm Selbstbewusstsein. Angeblich hatte sein Arbeitgeber ihn nicht bezahlt und angeblich hatte er keinen Zugang zu seinem Bankkonto. Daher misstraute er den Banken, seinem Arbeitgeber und der gesamten Welt. Seine ihn ständig begleitenden Themen waren Verrat und Betrug. Stolz war er zu berichten, dass er bei einer Wachfirma gearbeitet hatte, dass er einen Waffenschein besaß und ein scharfes (!) Messer. Für einen Söldner hielt ich ihn allerdings nicht. Vielleicht wäre er gerne einer geworden?

In der Tat konnte Nummer 8 recht gute Hausmannskost fabrizieren und mein Vater gewöhnte sich an seine neue Haushaltshilfe. Er liebte "duftende" Wunderbäume, die einen künstlichen Geruch im Haus verströmten. Die Unterhaltungen waren dürftig, aber die Versorgung war geregelt. Er liebte nur polnische Produkte, fand sein polnisches Bier besser als deutsches, und mochte kein Essen im Restaurant. Seine Gebete verrichtete er vor dem Fernsehen, wenn Messen übertragen wurden. Er scheute Menschen und vermied Kontakte, wann immer es möglich war. Als Heiliger, wie er sich sah, schwor er jeder Art von Alkohol ab und den Stroh-Rum, den meine Mutter zum Marmelade einkochen im Vorratsschrank hatte, hatte ich ohnehin einkassiert. Ich lernte durch Erfahrung, die mich stählte. Doch auch dieses Kapitel barg enorme Erfahrung, an der ich wachsen sollte.

Regelmäßig ging mein Vater allein spazieren, fand jedoch immer wieder allein zurück. Also versuchte ich meine Sorgen in Zaum zu halten.

Obwohl er zuvor in Hamburg lebte, dort verdeckt eine alte Dame gepflegt hatte und mir von den Masuren vorschwärmte, blieb ein Thema stets präsent: „Besser privat“. Mittlerweile hatte ich mich auf seinen kargen Wortschatz eingestellt: Er wollte schwarzarbeiten, da alle Menschen auf dieser Welt Ausbeuter waren und er aufgrund seiner üppigen Menschenkenntnis niemandem trauen konnte. Mein Veto war klar, wurde jedoch ständig mit theatralischen Versuchen verbal-handwerklich bearbeitet.

Parallel gab es noch eine Rechnung mit der Pflegefirma zu begleichen, die eine verlebte Trinksüchtige entsandt hatte. Wegen des weniger galanten Treppensturzes seiner Vorgängerin und der damit einhergegangenen Kosten, holte ich mir Beratung bei einer Pflegeberatungsstelle, die mir den Weg zur Anwaltskanzlei nahelegte. Ich ließ mich überreden die Pflegefirma zu verklagen. Ich stellte unseren Aufwand zusammen, wie Verdienstausfall, Hotelstorno, etc. Die Summe forderte die Anwältin bei der Pflegefirma ein, die mir postwendend die Kündigung zustellte. Angeblich hätte ich die Zeche nicht bezahlt.  Nummer 8 fühlte sich in seinem engen Weltbild bestätigt. Meine Anwältin sagte, das Verhalten der Pflegefirma entspräche absolut der Norm. Ich mochte mich nicht zu sehr aufregen. Tat ich aber – die Luft wurde enger, mein Schlaf weniger und das Entsetzen brachte mir wiederkehrende Schweißausbrüche.

Nun kam des Haushälters großer Auftritt. Er würde mit seinem Arbeitgeber sprechen und alles klären. Es war seine Chance die Welt gerade zu rücken, denn nur er war der Gute. Er würde bleiben und seine Arbeitsstelle kündigen. Mir widerstrebte dies gründlich, aber innerhalb von zwei Wochen würde ich keine passable Lösung finden. Nach Abwägen des Für und Wider überzeugte mich mein Lebensgefährte, ihn legal einzustellen. Voller Tatendrang formulierte ich einen Arbeitsvertrag, erstellte eine Funktionsbeschreibung, besprach die steuerlichen Vorgaben mit der Steuerberaterin, meldete eine Betriebsnummer bei der Agentur für Arbeit an.

Ich war so naiv... Die Firma beschuldigte mich eines Abwerbens und Verstoßes gegen den noch laufenden Vertrag. Laut Anwältin hatte ich mich schuldig gemacht, da ein Abwerbeverbot stets von beiden Vertragspartnern ausginge. Eine Klage hätte ich wohl nicht gewonnen. 

Dank des Vertrags mit dem in der Pflege erfahrenen Ruheständlers zog "die Tante" im Frühsommer 2019 bei meinem Vater ein. Sie war zwar nicht lange bei uns, jedoch stets zuverlässig und fürsorglich. Mein Vater verstand sich glänzend mit ihr. Sie wünschte kein Sightseeing-Programm, schien sich allerdings bestens in der Gegend auszukennen aufgrund diverser, früherer Einsätze. Im Gegenteil, sie nahm meinen Vater mit zu ihrer Nichte, die ebenfalls in Herzogenrath wohnte. Sie fuhren in Gartenzentren, speisten beim Chinesen vom Buffet und durchstöberten Märkte. Im Küchenschrank standen jede Menge Maggie-Fertigprodukte. Glutamat hoch dosiert.

Mit ihr ging mein Vater neuerdings zum Tanzen. Er besuchte Schützenfeste. Ich traute meinen Ohren nicht, war aber heilfroh über diese Wandlung. 

Die Nichte und ihr Freund hatten ihre Tante vorgeschickt, um die Gegebenheiten bei meinem Vater auszuspionieren. Nach nur acht Wochen bezog die Nichte die Räumlichkeiten. Die Tante musste weichen. Meinen Vater kannte sie bereits durch ihre Tante. Und mit der Nichte zog auch mein Auftraggeber zeitweise mit ein. Nach und nach verstand ich in die Konstellation, das Netzwerk und die Familienverhältnisse. Es fand meinen Zuspruch, denn sie war die Lebensgefährtin des Auftraggebers. Der Altersunterschied war gravierend, doch ging es mich nun wirklich nichts an. Nach und nach wuchsen wir zusammen. Mein Vater verbrachte viel Zeit mit dem Pärchen, besuchte sogar den Nürburgring. Ich war begeistert und über die Maße dankbar, dass ich diesen Anbieter durch eine Annonce gefunden hatte.

Gemeinsam, also meist zu fünft, verabredeten wir uns zu Veranstaltungen. Das Badewannenrennen auf der Rur war nur eines von vielen Veranstaltungen, die wir besuchten. Wir speisten auf unsere Kosten thailändisch, niederländisch, deutsch. In übertriebener Glückseligkeit hofierte ich die Herrschaften in die Restaurants der Umgebung. Ich buk Kuchen, manchmal kochte die Nichte.

Eine erste Enttäuschung erfuhr ich, als die beiden Weihnachten nicht in Deutschland verbrachten, sondern nach Polen reisten. Auch die Tante war ausrangiert worden und nicht mehr verfügbar. Mein Vertragspartner bemühte eine „Subunternehmerin“, die eine Serbin zu uns schickte.

Die Serbin Rosa sprach nur englisch. Wir unterhielten uns über Politik und den Krieg. Das war super für mich, schlecht für meinen Vater. Er verstand uns nicht, da seine Englischkenntnisse aus der Nachkriegszeit stammten. Mein Auftraggeber war, ohne die Qualifikation geprüft zu haben, bereits auf der Fahrt nach Polen. Ich erinnerte mich zurück an die mafiösen Strukturen, die ich bereits erfahren hatte. Sollte der Horror in die Fortsetzung 9 1/2 gehen? Mir tat Rosa leid. Wir wären bestimmt ein gutes Team geworden. Doch mein Vater konnte seine minimalistischen Sprachkenntnisse aus der Besatzungszeit nicht innerhalb von 24 Stunden in ein fließendes Englisch wandeln.

Am nächsten Tag reiste sie ab, da ich das Urteil gegen sie gefällt hatte und eine zweite Serbin reiste an. Da andere ihren Job nicht erfüllten, musste ich diese unmenschlichen Entscheidungen treffen. Glücklicherweise war Serbin Nummer 2 ein Segen, um die Chance auf ein annehmbares Weihnachtsfest zu retten. Wir verstanden uns bestens, wobei sie keinerlei Erfahrung in der Pflege mit dementen Personen hatte. Sie mochte meinen Vater, war überaus höflich und freute sich, mit uns Zeit zu verbringen. 

Die Fromme, der betende Feldwebel! "Alle Polen lügen...!" Diese Aussage stammte nicht von mir. Zu gut war meine Kinderstube, um so infam zu pauschalisieren. Diese Aussage jedoch behaupteten drei meiner polnischen Freunde in Deutschland. Es existierte unter ihnen das Vorurteil, dass Landsleute genau aus diesem Grund ihr Land verließen und die Ehrlichen im Ausland sesshaft wurden.

Unser Feldwebel wurde mir von der Nichte angepriesen, damit ich eine gute Nachfolgerin für die Betreuung meines Vaters haben würde. Unser Auftraggeber hatte sie im Pool. Der Feldwebel könnte kochen und vorzüglich Brot und Kuchen backen. Ein lauter, greller, rosa Elefant im Porzellanladen begrüßte mich am 8. Mai 2020. Ihre Sprachkenntnisse waren minimalistisch ausgeprägt, aber dieser Umstand störte sie nicht. Das machte sie mit einer Ehrenrunde Rosenkranzbeten locker wett. Sie trotze vor übergewichtigem Selbstbewusstsein - verbal wie konstitutionell.

Nach dem ersten Kennenlernen und der Übergabe verabschiedete ich mich, um wenig später erneut kontaktiert zu werden. Der Auftraggeber berichtete, dass mein Vater die Türen abgeschlossen hätte. Scheinbar hatte er sich so sehr an die Nichte gewöhnt, dass er eine fremde Frau nicht dulden wollte. Ich konnte aus Mangel ihrer Deutschkenntnisse nie erfahren, ob er sie oder ob er sich eingeschlossen hatte. Es spielte auch keine Rolle. Der Feldwebel konfiszierte alle Schlüssel. Punkt! Mein Vater hatte ab sofort die Türen auch bei Verrichtung der Notdurft offen zu lassen. In der Nacht blieb die Schlafzimmertür geöffnet. Der Feldwebel gab den Ton an und die Hausordnung vor. Sie litt an Bewegungsmangel und stöhnte unter den Spaziergängen, die mein Vater ihr abverlangte. Daher arbeitete sie unter List einen für sie gangbaren Plan aus. Wie die Schlange Kaah indoktrinierte sie die Liebe zu Fernsehserien in meinen Vater. Neuerdings schaute er Serien, wie „Sturm der Liebe“ und „Bares für Rares“.

Wenn nach dem Frühstück Langeweile aufkam, aßen die beiden Käsetorte. Diese war so fettig und schwer, dass die Tischplatte durchbog. 

Mein Dank dem Pflegeverband und meiner sauberen Excel-Tabelle. Ich klapperte meine Kontakte ab, neue Angebote mussten her. So entdeckte ich Georgien. Wusstet ihr, dass Georgien 3,7 Mio. Einwohner zählt, wobei knapp die Hälfte im Ausland leben? Am 15.12.2020 reiste mit einem spärlichen zum Bärsten gefüllten Köfferchen eine Schriftstellerin und Poetin an. Sie stellte sich vor: "Ich wenig deutsch. Entschuldigung!" Dabei schaute sie mich so verlegen und gleichzeitig aufrichtig an, dass ich sie fest an mich drückte und sagte: "Wir schaffen das". Ich hatte zu viel Politik konsumiert oder wie kam ich zu dieser voreiligen Äußerung? Nach einer gedankenvollen Nacht übernahm ich am nächsten Tag die Einweisung, denn das Auftragsbüro hatte seinen Sitz in Frankfurt und die arme Keti reiste ganz auf sich gestellt an. Wir starteten unsere gemeinsame Zeit mit einem Besuch in einer orthodoxen Kirche. Dank des Google-Übersetzungsprogramm verständigten wir uns ab sofort mit Smartphone im Gepäck. Zum zweiten Mal schickte mir Gott, diesmal orthodoxen Ursprungs, einen Engel. Geschwind interessierte ich mich für ihr vergangenes Leben in der Türkei und ihr Leben im schönsten Land auf Erden: Georgien. Wissbegierig schauten wir Reiseberichte und Dokumentationen über die georgische Küche. Wie lange war ich nicht mehr so glücklich? Bei mannigfaltigen Ausflügen und Waldspaziergängen wuchsen wir zu einer Einheit zusammen. Und mein Vater? Sicherlich spürte er meine wachsende innere Ruhe. Neuerdings fuhr ich nicht widerwillig, sondern freudig zu ihm. Neuerdings kochten wir zusammen. Ich lernte nicht nur Khachapuri backen, sondern vertiefte meine Kochnase in georgische Kochbücher. Jeden Sonntag fuhren wir abwechselnd ein perfektes "Supra" auf. Geselliger hätte ein Wochenende nicht enden können. Und noch etwas war erstaunlich: Mein Vater wurde immer fitter, er nahm Gewicht ab und baute Kondition auf. Denn Keti ging stundenlang mit ihm in die Natur, hatte ein Picknick im Gepäck und postete hiervon fleißig Bilder auf Facebook. Gemeinsam sammelten wir Brennnessel und kochten Suppen. Sie kletterte in Bäume, sammelte Nüsse, Äpfel, Pflaumen und Kornelkirschen. Ich lernte zauberhafte Gerichte mit Unmengen an Kräutern kennen. 

Irgendwann sehnte sich auch eine Georgierin nach Veränderung und machte sich auf den Weg zu neuen Ufern. Die Leichtigkeit war verflogen, und es gab nicht mehr nur sonnige Tage. Missverständnisse häuften sich, und so verabschiedete sich meine geliebte Keti. Nach Keti kam Anni, doch sie verweilte nur kurz – nach zwei Wochen war sie wieder fort.

Dann kam Nanni, eine warmherzige, aber misstrauische und schüchterne Seele, die Trauer und Traurigkeit in sich trug. Weit weg von ihrer Heimat, ihrer Familie, traf sie ein weiterer Schicksalsschlag, der sie zur Abreise zwang. An ihrer Stelle reiste Dalia an. Und so geht die Reise immer weiter. Wann wird sie wohl enden?